Perdido: Capítulo 2

Sangre

Otra habitación oscura en otro hotel barato.

Mi memoria no es clara. Mis recuerdos se van desvaneciendo a medida que las noches me alcanzan. Soy una antigua leyenda urbana, un murmullo en el viento, un susurro en las oscuridades de los lugares más recónditos de un mundo olvidado. Me oculto en las sombras, en sitios olvidados por una sociedad a la que nunca pertenecí. A veces me nombran como un rumor, como un personaje de algún cuento fantástico, como un mito. Pero, la mayoría de las veces, prefieren no hablar de mí.

Recuerdo haber nacido hace ya mucho tiempo. La memoria me falla de vez en cuando, o tal vez sea el whisky. Demasiado whisky. Demasiadas resacas. Demasiados golpes. No estoy seguro. La verdad es que ya no estoy seguro de nada. El mundo me ha convertido en un escéptico.

Sigo siendo un hombre a pesar de las cosas que me tocó vivir, pero no recuerdo la última vez que fui un buen hombre. No soy una buena persona. Lo tengo claro. Tampoco me importa serlo. Nunca lo seré. Ya no hay vuelta atrás. Sé cuál es mi lugar, sé qué es lo que debo hacer y lo hago bien. Soy el mejor, y ellos lo saben. Por eso vienen por mí.

Intento pasar desapercibido y logro conseguirlo. Pero los problemas me siguen como las pulgas siguen a un perro malherido. No puedo ocultarme por siempre. Es necesario ensuciarse las manos para sobrevivir en este mundo de mierda. Y eso hago. Me ensucio. Aunque tengo el presentimiento de que puedo perderme entre tanta suciedad. Sé que, muy dentro de mí, sigo siendo aquel que alguna vez fui, pero a veces no me reconozco. Estoy condenado al abismo de mi propia naturaleza.

He venido a este pueblo miserable en busca de mi próxima presa. Estoy cerca. Puedo sentirlo. Habitaciones oscuras de hoteles baratos. Botellas de whisky vacías a mí alrededor, como cadáveres, mirándome, derramadas, apagadas. Ceniceros bombardeados de colillas de cigarrillos exprimidos entre las cenizas. Una cama revuelta. Tal vez alguna prostituta, o tal vez no. Una ventana que deja entrar un pequeño rayo de luz de otro puto día soleado. Luego oscurece y debo salir de allí para no volverme loco.

Llevo más años de los que quisiera viviendo aquella vida. La verdad es que no sé hacer otra cosa. A veces sueño con una vida normal, con una buena mujer, con una cabaña en las montañas y un trabajo decente, pero aquello se desvanece con el primer atisbo de realidad que golpea mi mandíbula. Mierda, si he recibido puñetazos de esos. Pero es lo que soy, un viejo peleador de la vida.

El dinero no sobra, pero no soy un hombre avaro. Me alcanza con muy poco. Perdí el interés en el dinero hace tiempo. Sin embargo, siempre sale algún que otro trabajo. Eso pasa cuando terminas siendo uno de los pocos que quedan en el negocio. La gente me busca por mi olfato y yo los busco por aburrimiento, quizás, y los encuentro. Siempre los encuentro.

Después de un par de tragos, decidí continuar con mi objetivo. Salí de aquel bar apestoso y me dirigí al único hotel de la zona. Un nido de ratas, pequeño y descuidado.

Otra habitación oscura en otro hotel barato.

Puedo olerlo.

Sangre…

Continuará...

Perdido: Capítulo 1

Relato de un testigo: Jueves 8 de enero

Era una noche fría, de esos fríos que ya escasean. Nadie jamás lo había visto por allí. Nos hubiéramos acordado de aquellos ojos. Entró por la puerta principal con un bolso de mano y un andar lento. Se acercó a la barra sin hacer contacto visual con nadie. Me pidió un vaso de whisky. Le serví un vaso de whisky y el tipo se lo bebió de un trago. Luego pidió otro y me dijo que dejara la botella. En esta parte del mundo suele juntarse mucha gente rara. Desamparados, marginados, fugitivos, o simplemente hombres que quieren dejar atrás su pasado. Estamos acostumbrados, pero éste sujeto era raro, muy raro y misterioso.

El tipo se quedó allí sentado en la barra, bebiendo su whisky. Me dio algo de lástima, se veía hambriento. Le di un plato de sopa que había sobrado de la noche anterior. No dijo nada. Comió cual soldado atrincherado, como si aquella fuera su última cena. Me acerqué e intenté sacar algo de conversación, pero no era un tipo muy elocuente. Tenía una voz grave y rasposa, como apagada y sombría. No dijo mucho, pero cuando hablaba sonaba como si rugiera. Me comentó que se dirigía al sur y que estaba de paso. Lo contemplé unos segundos. Llevaba una densa barba, camisa de franela, una chaqueta de cuero marrón, unos vaqueros azules, gastados, y unas botas como de leñador. Parecía un hombre solitario y malhumorado, como si se tratase de un trotamundos resentido con la vida o algo peor.

Antes de irse, el tipo tuvo un altercado con Rober, uno de los matones habituales del bar. Rober intentó marcar su territorio con el tipo. Le sacó su vaso de whisky y se lo bebió frente a él. Eso no le gustó nada al desconocido. Clavó su mirada en Rober, intimidándolo, y éste último se quedó petrificado ante él. El tipo arremetió contra Rober con un gancho izquierdo a una velocidad impresionante. Rober se desmoronó allí mismo. El tipo volvió a su asiento y se sirvió otro trago. He visto ojos en mi vida, créame, pero jamás vi algo así. Aquellos ojos imponían algo más aterrador que el miedo.

Después de eso, pagó en efectivo y se fue. Salió por la puerta principal y se perdió en la noche. Más tarde comenzó la nieve y pasó lo que pasó. El tipo desapareció. Nadie más lo volvió a ver. No sé qué habrá sido de él, pero pobre de la miserable alma que se cruce en su camino. No había nada bueno en aquel sujeto. Podía sentirlo. Aquellos ojos, jamás había visto nada igual.

Continuará...